Breathing

Estoy cansada. No de un día malo, sino de años de caminar de puntitas en el lugar que debería ser mi refugio. Vivo bajo el mismo techo que mi padre, y cada día es el mismo guion: su necesidad de tener la razón, de ser el centro, de que todo gire en torno a su humor. Aprendí a leer su cara antes de que abriera la boca. Aprendí a callar para evitar el drama y a disculparme por cosas que nunca fueron mi culpa. Y eso agota más que cualquier trabajo. Lo más difícil es que sé que él también cargó con sus propias heridas de infancia. Lo entiendo, y aun así duele. Entender de dónde viene su dolor no borra lo que me toca vivir a mí. Puedo sentir compasión y aun así sentirme sola, pequeña y harta en mi propia casa. Extraño una paz que casi no recuerdo. Extraño llegar y no tensarme, hablar sin medir cada palabra, que mi valor no dependa de su aprobación. Hoy no tengo una gran conclusión. Solo quiero escribir que estoy cansada y que sentirlo no me hace ingrata ni mala hija. Algún día voy a constru...